Como un rojizo etéreo
de ciertos mares lejanos.
Como el sol que alguna vez secó
la sangre en la espada de Enrique V.
Como cierta forma bíblica
que hay en los pájaros.
Como la manta raya
que hila su paso en el silencio del tiempo.
Como la gris ceniza y aún viva Pompeya
que sepultó el Vesubio
o el engaño en que una tarde
Troya se hizo Troya.
Como la seca garganta del náufrago
Que implora lo que más tiene.
Como la magia de Alquímides
Que trajo el frío ardiente
o la sensual ilusión.
Como el plástico Proteo
Que nos regaló el sueño
De poder ser otro,
como Borges,
Que es el otro y el genio.
Como la flor
Que vive si es regalo
Y muere si es desencuentro.
Como se sabe la forma de la espada
Una vez que se siente adentro.
Nada, solo te observo...
