En casa, luego de volver de dar una caminata por el Central Park, para ra efrescarme, no me atreví a juzgarme. No sabía a ciencia cierta si era buena o mala persona. Sí, era altruista o un snob disfrazado de bohemio. Sí, era demoníaco. Pero de una cosa estaba seguro, algo así como una revelación: era un artista. Y debía hacerme cargo. Me apoyé en la pared del living y me encendí un cigarro. Me sentí envuelto en claridad, un poco tembloroso. Sabía que eso era meramente físico. La realidad ya se me había hecho carne. Estaba comenezando a notar otra sensación, a la cual no podía ponerle espacio, ni tiempo, ni nombre. Una cosa era saber que escribía de manera potable y otra era darme cuenta de que era un artista, y lo sentí profundamente.
Por primera vez, me sentí el dueño de mi vida. Ya no volvería a ser un esclavo. No hay retorno cuando, sinceramente, uno se da cuenta de quien es.
Como versa el Desiderata, en una Iglesia de Baltimore, alrededor del año mil seicientos y pico "Mantén el interés en tu propia carrera, por humilde que sea, es una verdadera posesión en las cambiantes fortunas del tiempo".
Gustavo Bonino
