Dormí mal. No supe acomodarme en la almohada. Siempre hay un hijo de puta que nos caga la vida. Ahora, horas después, en medio de esta vertiginosa vigilia, entendí que en realidad no hay hijos de puta.
Uno es el alimento de esa raza.
Uno es el motor que lo impulsa.
Pensé. "Qué pasa si no me engancho?"
Fácil: El hijo de puta puede transformarse, básicamente, en 3 cosas.
En un fantasma idiota.
En un cero a la izquierda.
En un hijo de puta, al que se le cae el velo de santo.
Tener la sarten por el mango y no dar vuelta la tortilla hasta sentir el olor a quemado.
Fui claro con ella. Le dije como son las cosas.
Entonces di vuelta el mapa y no quedó al revés. Quedó bien.
Fue el hijo de puta, fue ese cobarde el que lo dio vuelta mientras yo estaba, estúpidamente, con la sarten en la mano. Creyendo que el fuego no quema a la tortilla.
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Gustavo Bonino
1 comentario:
QUÉ BUENA METÁFORA!
Besos. Paula.
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